Y tengo
este silencio espantoso para que grite el alma…
Y
tengo en mi mano la certeza del espejo mostrándome cuántos años envejecí en un
segundo: en el segundo fatídico de la resignación. ¿Por qué no escucho el
aturdimiento?
Aturdí.
Miento. Renací. Miento. Entendí. Miento. Nos capisco. Miento.
Miento
Miento
Miento
Aún
lo más cercano me es completamente ajeno. ¡Tanta desnudez dilapidada!
Ahora
debo cocinar. Luego, debo limpiar. “¿Me
trae un plato de Sentí - miento a las finas hierbas, por favor?” Todos los
aguacates están tiernos y cuando los toco, al mejor estilo de las abuelas
catadoras, siento en mis dedos sus gritos verdes.
De
algún lugar de La Mancha me llega un olor: “para no verte tanto, para no verte siempre, en todos los segundos, en todas las visiones…” No, perdón, no es un olor: es Silvio cabalgando en su unicornio
azul.
¿Quién
fue el imbécil que dijo eso de “querer es
poder”? Malditas frases de autoayuda, siempre tan destructivas.
Io
non sono una ragazza, por ende, NO PUEDO. Sigan creyendo en eso, ingenuos.
Sigan creyendo en Coelho y sus obvias sentencias disfrazadas.
¿Y en Nietzsche? Lamento decirte que después
de leerte siento más culpa, más remordimiento, más temor de Dios. ¡Que se
evidencie mi analfabetismo filosófico!
Ahí
está de nuevo tan deportivamente... Literalmente…
Y
los vecinos que quieren hablar conmigo. ¿De qué quieren hablarme, viejos
libidinosos? No pueden despegar sus miradas ebrias de mis senos aún en alza.
¿Cómo retendré los escasos restos de primavera? ¿Quieren hablar del clima
capitalino sólo para quejarse de lo único hermoso que aún le queda a ésta
ciudad? ¿De lo único que tantos depredadores propios y foráneos aún no han
logrado dañar? ¿El clima? ¿La lluvia? Deberían largarse de una buena vez.
La
solución no es el tercer carril, Alcalde. Hablaré de política con mis loros. Están
de acuerdo: a todo me contestan: "¡Hurraaaa!"
Una paloma desafía su instinto natural y cruza la calle caminando, muy oronda, contoneándose. Hablaré también con ella:
Una paloma desafía su instinto natural y cruza la calle caminando, muy oronda, contoneándose. Hablaré también con ella:
“La política debería interesarte, le
digo: ¿qué tal que quieran sacarte de los
aleros de la Catedral Primada con chorros de agua? ¿Y si te envían al ESMAD para que desalojes la Plaza de Bolívar?”
Huye
despavorida. No hablo el lenguaje de las palomas.
¿Les
conté que murió mi adorado Pánfilo?
Bueno,
al fin encontré un aguacate que no grita desesperadamente cuando le toco y que
se alegra de acompañar mi ajiaco. (No saben qué es ajiaco, ¿verdad?)
Josefa
canta sola. Ella canta sola. Solalalalalalalala……
…viene
deportivamente...pero hoy me importan cinco el abdomen plano, las uñas y las
cejas arregladas. Hoy soy un árbol inmóvil y añoso.
El
olvido es un lujo que pocos pueden darse ¿Y qué es la costumbre sino el
doloroso arte del fingimiento?
“Todo está bien: el verde en la pradera”, diría Carranza. Los vecinos
pensarán que soy antipática. Esbozo una sonrisita insulsa:
“Bien vecino, muchas gracias”,
“sí, qué frío está haciendo hoy”
“Ahora sí se metió el invierno, toca que
no se moje, vecinita”, contesta el muy majadero.
¿Qué
hago con el cuenco vacío de mis manos? ¿Mis pobres extremidades que se
ramifican débilmente? Tal vez deba podarlas.
Silvio
ya está de regreso. Llora. Ha perdido su unicornio. ¡Cómo si fuera el único que
ha perdido algo azul!
